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12 giugno Cosas del insomnio
William Turner - Paisaje
Hace mucho que no escribo. Sólo pensé en vivir el momento, dejar de bucear en el alma, olvidar los colores con la que la ilusión pinta los amaneceres y el cielo surcado por los vencejos o por el rastro blanco de los aviones. Tomar cada día como un reto nuevo, reír y vivir, mis fuerzas fueron para esa tarea sencilla y hermosa. Las palabras tumban la hierba en los caminos de la alegría y del dolor, marcan senderos de sentimientos nuevos, también mantiene la vereda de los afectos agonizantes en un laberinto de emociones. Decidí dejar crecer la maleza, sepultar el pasado con zarzamora y amapolas, dejar que la vida organizara otro paisaje. Más la memoria es un arqueólogo obstinado, sospecha de los montículos, adivina el fuego antiguo por el color de los lirios, sabe los códigos de las piedras derrumbadas, reconoce el arroyo. Hace mucho que no escribo, nada quería decir que no pudiera rebatir desde el espejo del mañana. Me he acostumbrado al silencio, el eco no responde, pero el agua suena y descubro otras músicas secretas. Si no era lo deseado, quizás fuera eso lo deseable. No estoy segura de nada, si es que alguna vez tuve certezas indudables. Sin embargo la luz sin nombrarla tiene nombre, la luna y los trenes me recuerdan citas distintas, pero en realidad siempre la misma, la luna no cambia aún cuando su reflejo brilla sobre otro mar. Pensé que si fingía el olvido, este llegaría por rutina. Algo de cierto hay en ello. Por eso me cuesta escribir, ahora mi alfabeto ya no busca iníciales pero faltan letras mayúsculas, jadea la respiración secreta de las frases, por eso hablo poco. Observo mucho, sin demasiado interés, y la vida a menudo me hace gracia. Creí que había perdido el candor, al descubrirlo intacto, esencia de los sueños, me desanimé: ¿Qué vale, qué puede el candor frente al orgullo? Por eso ahora sólo susurro, epítetos livianos, leo las preguntas en las miradas y sonrío. El corazón no tiene puertas con cerraduras ni llaves, sólo una playa donde la marea y las tormentas llevan y traen, sin borrar del todo las huellas.
Morgane, 11 junio 2009 01 febbraio Presupuesto temporal No me salen las cuentas:
8 horas de trabajo + 2 de trayecto + ½ de supermercado + 2 de tareas domésticas y aseo + 1 para comer + 8 para dormir + 1 ½ para algún ejercicio /deporte/ hobby/clases de lo que sea Si no miente la calculadora queda una horita para leer, escuchar música, ver la tele, navegar por internet, ordenar los papeles, quedar con los amigos. Como siempre, la partida presupuestaria dedicada al sueño sufre recortes drásticos porque como pasa con la lista de la compra, siempre hay algo más que echamos al carro. Esto sí que es crisis, no tener tiempo para NO HACER NADA, con lo que a mi me gustas mirar las musarañas...
Morgane, febrero 2009 31 gennaio ¿Necesitas un taxi?
Jardín de los Monos - Plaza de la Victoria - Málaga
Obviamente se nos fue el espíritu navideño y los buenos deseos se quedaron en las burbujas de champán, poco nos han durado. Málaga, Plaza de los Monos, sábado 31 de enero 2009, ocho y media de la mañana. O sea hoy. Una pareja que pasa por ahí ve tirado en el albero de la plaza a un joven de unos veinte y pocos años. Su postura indica que no está durmiendo con normalidad. A ella la llamaremos María y a él José. En la parada de taxi, hay cuatros vehículos esperando a los clientes que a esta hora son escasos. Uno de los taxistas está sentado en su coche, los tres otros charlan. Ninguno de ellos debe tener más de 45 años. María les pregunta: - ¿Qué le pasa a ese muchacho? - No sé, estaba sentado en el poyete y se ha caído. ¿Están hablando de una rama de los árboles de esta emblemática plaza malagueña, o de una bolsa de plástico que el viento ha desplazado? No, están hablando de un ser humano, que has escasos metros de ellos se ha derrumbado. Y esa “cosa” que se ha caído del murito que cerca la plaza no parece que impida que los taxistas sigan charlando. María se acerca al joven. Está inconsciente, tiene una brecha en la frente, probablemente se la hizo al caerse, tirita de vez en cuando. María no lleva móvil, se vuelve a acercar a los taxistas: -¿Me pueden dejar hacer una llamada al 112 desde un móvil? - No tenemos móvil, contestan los taxistas. ¿Alguien se cree a estas alturas de la película que ninguno de los tres taxistas tenga móvil? Yo no. Además, tienen emisora de radio, lo que para el caso servía igualmente. No le proponen a María llamar a través de ella. Afortunadamente José se percata de que hay una cabina telefónica cerca, llama para que envíen una ambulancia y se va a buscar el coche que tiene aparcado relativamente lejos. Mientras tanto, María que ha salido en chándal para su caminata matutina, pregunta a los taxistas si tienen alguna manta para cubrir al muchacho, que sigue sin reaccionar. Estos afirman no tener…y siguen charlando. Pasan tres muchachas y se interesan por el chico tendido en el suelo. María lamenta no tener nada para taparlo pues el tiempo está bastante frío y lleva ahí un rato. Una de las muchachas se quita la gabardina y arropa al chico que sigue inconsciente. - Se te está manchando de sangre, dice María. - No importa, contesta la joven. Una patrulla de la policía pasa en ese momento y se hace cargo de la situación, su actuación fue lo que esperamos que sea: adecuada, profesional y amable. La ambulancia tardó algo en llegar, hubo muchos servicios esa mañana, actuaron como esperamos que sea: adecuada, profesional y amablemente. De los cuatro taxistas, evidentemente no puedo opinar lo mismo. Desde luego si los Reyes de Oriente no se lo han traído, necesitarían urgentemente comprar un diccionario para buscar en él las definiciones de las palabras “generosidad”, “solidaridad”, “empatía” y “consciencia”. A mis amigos de otros lugares, muchos de ellos extranjeros, siempre les digo que lo mejor de Málaga es su buena gente. Pero ahora tendré que añadir: no toda, no toda... Morgane, enero 2009 30 gennaio Manifiesto por la PazAllma ha publicado una entrada en su blog que merece reflexion. Os invito a leerla en http://imagem10561956.spaces.live.com 24 gennaio Cuentecillo
- ¡Tengo hambre! Dijo el niño. - Mira, tengo mucha comida, pero en este momento no tengo tiempo para ti; soy un gran chef muy ocupado. Espera y luego te daré algo exquisito, absolutamente delicioso. Yo necesito cocinar con tiempo y elegir minuciosamente los ingredientes. Dicho esto el cocinero volvió a sus fogones, muy atareado en elaborar menús. El niño siguió su camino. - ¡Tengo hambre! Contestó el niño. - Sólo me queda un puñado de pipas, lo siento, pero tómalo. El niño dio las gracias y se fue mordisqueando las pipas. - ¡Buenos días! Saludó el niño. El señor que caminaba apresurado cargando una bolsa del supermercado, se detuvo. - ¡Hola, Chaval! ¿Quieres algo? - ¡Tengo hambre! Me han dado estas pipas, pero no es bastante. - No te preocupes. Veamos lo que llevo en la bolsa. Tengo pan, y un trozo de queso. No es mucho, pero si te vale… -¡Que bien! ¿Me haría un bocadillo? Da igual si n o es muy grande. El señor se echó a reír. - Puedes comerte la barra entera si te apetece. Se sentaron en un banco de la plaza. El señor le partió un trozo de pan y abrió el envoltorio del queso. - ¡Anda, si también he comprado zumo de naranja! No tengo vaso, pero con cuidado puedes beber del tetrabrik. Ahí estuvieron charlando y riendo hasta que el niño sació su hambre. - ¡Ya no puedo más! - Pues entonces, me voy. ¡Hasta otro día, Chaval! En ese momento, cruzó la plaza el cocinero con un pastel de chocolate que había adornado con nata y guindas. - Mira lo que te traigo. - Muchas gracias, señor. Pero ya no tengo hambre . El niño metió en su bolsillo el trozo de pan que le quedaba y se fue silbando por la calle.
Morgane, enero 2009 23 gennaio La memoria
La memoria es un ente perverso. Si le permitimos seducirnos, será complaciente con nuestras miserias. Convertirá nuestros errores en culpas ajenas; pintará un horizonte diáfano hay donde las tormentas enfangan los principios que proclamamos, eximirá nuestra coherencia de cualquier responsabilidad por las decisiones y los actos del pasado, incluso del presente. La memoria es un ente maleable. Del barrizal de nuestra verdad, sacará figuras nítidas y engañosas. De los harapos de nuestras acciones, cosera una túnica de falsa luz. Empañará los espejos de la realidad para que no veamos en ellos la sórdida imagen de nuestras traiciones ni los reflejos de los soles perdidos. No me fío de sus cantos de sirena. La quiero desnuda, herida, hermosa, vergonzante, amorosa y desvelada. La quiero honrada en la dicha y hasta en el dolor . Mirarla cara a cara es también un acto de valentía.
Morgane, enero 2008 15 novembre Espiral
“No hay mal que dure cien años, ni cuerpo que lo resista.” Exponía un amigo que la vida se compone de ciclos, en cualquier ámbito que concierne al ser humano. Ciclos en las relaciones, tanto de amistad como de pareja, ciclos en lo profesional y ciclos personales que a través de los años y de las experiencias nos modifican imperceptible o drásticamente. Más que ciclos, considero que son etapas que forman la espiral de la evolución personal: repetimos conductas, intentos, errores e ilusiones pero en secuencias distintas y siempre diferentes. En ocasiones, como si de un gen defectuoso se tratara, decidimos romper la cadena, mirar dentro para poder seguir creciendo, cambiar hábitos, criterios, entornos. Claro está que las circunstancias externas también nos modelan. Un accidente, una adversidad o una enfermedad cuestionan nuestras prioridades. He comprobado que restablecida la normalidad, curiosamente algunos no sacan de las experiencias difíciles una verdadera lección de vida. Hay quien se asusta frente a contratiempos duros y decide vivir con frenesí y absoluta inmediatez, obviando las consecuencias de sus decisiones. Esa reacción de urgencia en disfrutar es comprensible. No obstante, los que han pasado por pruebas que tambalean su salud, física o mental, suelen recolocar sus valores desde un punta de vista más generoso y ecuánime, como si la ambición se trasladara a objetivos menos evidentes pero mucho más importantes. Lo que no hace felices es en definitiva la calidad de lo que se vive por muy sencilla que sea nuestra rutina. Sufrir forma parte de nuestras vidas, sacarle provecho a las pruebas nos fortalece y nos lleva a prestar atención a lo esencial, a no dejar escapar los momentos de belleza, de interés y sobre todo de afecto porque esos sí son irrecuperables. Cuando el cuerpo se debilita nos enseña la humildad y la esperanza, nos enseña también la valentía. Hoy celebro una gran noticia familiar, la visita de mi hermano que está superando la enfermedad que lo ha tenido exhausto durante los dos últimos años y a la que se ha enfrentado con entereza y paciencia. Nos trae la ilusión de verlo retomar su vida aunque sea con alguna limitación. Los Reyes se han adelantado con el mejor regalo que podíamos esperar: la salud y el cariño. Esta es mi particular Navidad y estoy muy contenta: siempre hay que seguir la estrella de la esperanza. Morgane, noviembre 2008
10 novembre Ilusión óptica
 Hay días en los que agradezco su ausencia en mis espejos.
Morgane, noviembre 2008 20 ottobre Les feuilles mortes
El tiempo pasa, nos enamora, nos traiciona, nos sorpende. Para lo que fue y lo que no pudo ser, el recuerdo se tiñe de otoño, con los oros, los rojos y los granates de las hojas muertas. No es más que el presagio de la próxima primavera.
Morgane, octubre 2008
Yves Montand - Les Feuilles Mortes
15 ottobre Libre como un pájaro
Los pájaros son para muchos símbolo de libertad. Sin embargo los ánades vuelan en formaciones que tienen reglas y orden. Las matemáticas son la base de las estructuras para el más complejo mineral hasta para la más humilde florecilla. Sabemos que el reino animal se rige por normas generalmente estrictas tanto para la caza, la reproducción, la jerarquía y que su adaptación es fruto de la lógica necesidad. El ser humano, quizás el más animal de los animales, ha modificado algunas de esas leyes. La etología nos muestra comparativas lógicas, más el privilegio del hombre con su capacidad pensante, no le ha llevado a una felicidad ni a un equilibrio mayor, tanto a nivel personal como en las sociedades que ha organizado. ¿A pesar de la filosofía y de la ciencia, es el hombre más cruel, egoísta y destructor que cuando empezó su evolución? ¿Las guerras, el hambre, el abismo entre ricos y pobres, la destrucción del medio, la depresión de aquellos a quienes les sobra de todo menos un sentido a sus vidas, son la prueba de un fracaso rotundo? ¿Qué podría salvarnos del despropósito en que se ha convertido la intervención del ser humano en el planeta? ¿Qué nos haría reamenate libres? ¿Quizás la espiritualidad? Me hago a menudo esas preguntas cuando leo el periódico o veo un telediario.
Morgane, octubre 2008 05 ottobre Paraisos rotosBuscando paraísos empapelas tus sueños. Los dedos amarillos, el fuego del sol encendido en la nariz, olores de azahares marchitos, joven y errante para siempre. Dame alegría, niño, en un último estornudo: que la vida es muy perra en tus cielos artificiales. Tu madre no llora, acaricia tu cara en los espejos, sus ojos brillan más negros que nunca. Colillas en la orilla, moreno, regálame uno de tus bucles que lo encierre en el libro aquel que nunca leíste, amarrado a las cuerdas amorosas de tu guitarra. Canta bajito en la memoria de los días de besos y gambas, las palmas sordas de aplaudir al mar, canta bajito por las calles desiertas.
Morgane, octubre 2007
¡Como te extraño!
Motín de la razón, soledad sonora.
Cincuenta años, algunos más que yo cumplirías ahora.
Jondura en vena, cura de yerbabuena, galope inerte
Patera hundía ¡Viva la mala vida! ¡Muera la muerte, muera la muerte!
Del horizonte, penando vengo, hermano, rezando voy al Sacromonte, donde hasta los gitanos saben quien soy.
Maestro escuela, duque de las duquelas de la memoria, pan con tomillo, coñac de carajillo sin achicoria,
las churumbelas que en la cuna mamaron por bulerías,
pasan papelas de las que te mataron cuando vivías, cuando vivías.
Corazoncito, herío en el combate con las entrañas, ¡Que huérfanito se ha quedado el tomate, el polo, y la caña!
Con que desganas, se hacen las gaditanas tirabuzones, sin tus saetas va la esperanza a dieta de camarones.
De pescailla, de boga y de jureles de la mar amarga
¡Que pesadilla!: la silla sin José en la Venta Vargas, en la Venta Vargas.
Del horizonte, penando vengo, hermano, rezando voy al Sacromonte, donde hasta los gitanos saben quien soy. 06 settembre Parón
Leí palabras extremas y me encerré en el silencio. Una buena respuesta a lo que ya no interesa. Tenía mucho de que ocuparme, cosas importantes, urgentes pero me extrañaba mi desgana frente a la página blanca porque es algo inusual en mis costumbres. Así que me deje llevar por lo que me pedía el alma: no decir nada. He pasado todo este tiempo en escuchar, en observar, aceptando que el tiempo hiciera un trabajo de organización. Volvieron las palabras. En un primer tiempo, con quien me hablaba de nuevo, palabras sinceras, sin rodeos pero llenas de confianza y de alegría. Era como una convalecencia, recuperé las ganas de contar. Y empecé a escribir para mí, en lugar de para él, historias y poemas, frases guardadas sin orden para cuentos hermosos y poemas íntimos que van cuajando en mi corazón. Volví a mi blog, lo leí como si fuera de otro blogero, un poco sorprendida por escritos antiguos. Ahora es como el vencejo del cuento que escribí, lo tengo en mis manos y no sé si ponerlo en una volera y alimentarlo o bien dejarlo ir sin retorno, como si este blog ya no fuera mío, sino algo ofrecido a todos y que no me atrevo a modificar. Lo estoy pensando. ¿Será conveniente y divertido mudarme a otro lugar, vestir presentaciones distintas, cambiar de música, explorar temas? ¿Será mejor no publicar ya nada ningún lugar virtual? ¿ O seguir en este espacio que tantas satisfacciones me ha dado? He entrado hoy a saludar a aquellos que siguieron visitando este espacio, como un guiño virtual de complicidad por las emociones vividas en él y en los blogs amigos, diversos, donde he encontrado siempre algo que me hiciera pensar, reir, sentir curiosidad. Ahí pues un cordial saludo para todos.
Morgane, septiembre 2008
18 luglio Cette petite flamme - Esa pequeña llamaAlgo canta en mí. Cantan el humilde arroyo de esperanza, la blanca nube dibujando el candor , algún recuerdo volando hacia el sol, una florecilla testaruda agarrada en las piedras del desencanto y resistiendo a los vientos de la soledad.
Sobre la tumba de amores muertos crecen flores para prender en mi sonrisa, en los caminos abandonados por el amigo pongo bancos para futuros paseantes de mis días, en la mesa coloco vino, agua y copas para refrescar las charlas y las risas.
Voy despacito, con canciones en los labios, en todos los idiomas de mi memoria, buscando el duende del alma. ¿Cantas conmigo?
Morgane, julio de 2008
France Gall - Ella, elle l´a
Paroles et Musique: Michel Berger 1987 (HOmmage a Ella Fitzgerald)
C'est comme une gaieté Como una sonrisa
Algo en la voz Que parece decirnos "ven" Que nos hace sentir extañamente bien Es como toda la historia Del pueblo negro Que se balancea Entre el amor y la desesperanza Algo que baila en ti Si lo tienes, lo tienes Ella, lo tiene Ese no sé qué Que otros no tienen Que nos lleva a una extaña sensación Ella, lo tiene Ella, le tiene Elle tiene, esa voz peculiar Elle tiene, esa alegría peculiar Ese don del cielo que la hace bella Ella, lo tiene Ella tiene ese muy pequeño suplemento de alma Ese encanto que no se puede definir Esa pequeña llama ¡Golpea toneles, golpea pianos! Golpea todo lo que dios puede poner entre tus manos Muestra tu risa y tu pena
Pero que no tengas nada, que seas rey Que busques aún los poderes que duermen en ti
Ves, eso no se compra
Si lo tienes, lo tienes
Ella, lo tiene Ese no sé qué
Que otros no tienen
Que nos lleva a un extaño estado Ella, lo tiene
Ella, lo tiene ... 18 giugno Souvenir, souvenir
Recuerdo ancestral (2004) de Noemí Ruiz (http://galeria.universia.pr)
En una obra de teatro decía la protagonista: “No me gusta nada ojear los álbumes de fotos: me veo joven en vestidos antiguos, o vieja con ropa moderna.”
Así son los recuerdos, algo descolocados en el presente. Pensé no poder olvidar ciertos momentos, incluso sé que en ocasiones pensé: “¡Quédate con esta imagen, con esta sensación para no olvidarla nunca!” Pero se me han olvidado muchos de esos instantes únicos de felicidad. Mi memoria también ha borrado desgarros que me costó superar, dolores del cuerpo y del corazón. Sin embargo, recuerdo perfectamente otras vivencias anodinas, la letra de una canción que no me gusta especialmente, un número de teléfono que no marco desde hace años.
Dicen que la memoria es selectiva, tendrá sus reglas que no siempre entendemos. ¿Por qué de una misma situación, nos quedamos con algunas instantáneas y desechamos otras que pueden ser más significativas?
De momento, intentando por enésima vez ordenar la caja de las fotografías, sólo he logrado sonreír o emocionarme ante esas imágenes, testigos del pasado. La caja ha quedado más desordenada que nunca y mi memoria un poco más atenta.
Morgane, junio 2008 ¡BIENVENID@!
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Morgane
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