William Turner - Paisaje

Hace mucho que no escribo.

Sólo pensé en vivir el momento, dejar de bucear en el alma, olvidar los colores con la que la ilusión pinta los amaneceres y el cielo surcado por los vencejos o por el rastro blanco de los aviones. Tomar cada día como un reto nuevo,  reír y vivir, mis fuerzas fueron para esa tarea sencilla y hermosa.

Las palabras tumban la hierba en los caminos de la alegría y del dolor, marcan senderos de sentimientos nuevos, también mantiene la vereda de los afectos agonizantes en un laberinto de emociones. Decidí dejar crecer la maleza, sepultar el pasado con zarzamora y amapolas, dejar que la vida organizara otro paisaje.

Más la memoria es un arqueólogo obstinado, sospecha de los montículos, adivina el fuego antiguo por el color de los lirios, sabe los códigos de las piedras derrumbadas, reconoce el arroyo.

Hace mucho que no escribo, nada quería decir que no pudiera rebatir desde el espejo del mañana.

Me he acostumbrado al silencio, el eco no responde,  pero el agua suena y descubro otras músicas secretas.

Si no era lo deseado, quizás fuera eso  lo deseable. No estoy segura de nada, si es que alguna vez tuve certezas indudables.

Sin embargo la luz sin nombrarla tiene nombre, la luna  y los trenes me recuerdan citas distintas, pero en realidad siempre la misma, la luna no cambia aún cuando su reflejo brilla sobre otro mar. Pensé que si fingía el olvido, este llegaría por rutina. Algo de cierto hay en ello.

Por eso me cuesta escribir, ahora mi alfabeto ya no busca iníciales pero faltan letras mayúsculas, jadea  la respiración secreta de las frases, por eso hablo poco.

Observo mucho, sin demasiado interés, y  la vida a menudo me hace gracia. Creí que había perdido el candor, al descubrirlo intacto, esencia de los sueños, me desanimé: ¿Qué vale, qué puede el candor frente al orgullo?

Por eso ahora sólo susurro, epítetos livianos,  leo las preguntas en las miradas y sonrío.

El corazón no tiene puertas con cerraduras ni llaves,  sólo una playa donde la marea y las tormentas llevan y traen, sin borrar del todo las huellas.

Morgane, 11 junio 2009