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April 21 Demasiado (hace un año)En la noche primaveral conduzco deprisa. La música quizás demasiada alta, demasiado tabaco, el corazón vaciado, ligero, el pecho apretado por una tenaza nueva.
En la carretera de siempre, una sensción de viaje, de deslizamiento hacia ninguna parte, bebiendo el aire, el cielo ocsuro; inhalo con demasiada intensidad el humo del cigarrillo de seguida apagado.
No sé con certeza si tuvé razón, poco me importa el futuro, no tengo futuro, he repudiado el pasado.
Sólo soy este momento de velocidad, de ruido, de humo, de noche eterna.
No soy más que este latir accelerado en mi sien, esta mano manicurada que aprieta el volante hasta querer estallarlo. Me convierto en esta sonrisa involuntaria, esta mirada que fija la línea blaca que divide el asfalto.
No quiero ser nada más.
Sólo existo en esta carretera que serpentea entre los pinos, sólo vivo para este monte bañado de luna.
Me sitúo en esta maquina de chapa cuyos faros son mis únicos soles.
Conduzco demasiado deprisa en la noche demasiado tibia, al son de una canción que ni escucho.
No deseo detenerme y sin embargo aparco el coche, cierro las puertas.
No puedo andar y entro como un autómata en la casa donde nadie espera.
Soy esa mujer que se desnuda y se acuesta.
Soy este agotamiento extremo que se resiste al sueño, no tengo más voluntad que este segundo en el que apago la luz.
Mañana no existe.
Morgane - Abril 2006
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