Jardín de los Monos - Plaza de la Victoria - Málaga

 

Obviamente se nos fue el espíritu navideño y los buenos deseos se quedaron en las burbujas de champán, poco nos han durado.

Málaga, Plaza de los Monos, sábado 31 de enero 2009, ocho y media de la mañana. O sea hoy.

Una pareja que pasa por ahí ve tirado en el albero de la plaza a un joven de unos veinte y pocos años. Su postura indica que no está durmiendo con normalidad. A ella la llamaremos María y a él José.

En la parada de taxi, hay cuatros vehículos esperando a los clientes que a esta hora son escasos. Uno de los taxistas está sentado en su coche, los tres otros charlan. Ninguno de ellos debe tener más de 45 años.

María les pregunta: - ¿Qué le pasa a ese muchacho?

- No sé, estaba sentado en el poyete y se ha caído.

¿Están hablando de una rama de los árboles de esta emblemática plaza malagueña, o de una bolsa de plástico que el viento ha desplazado? No, están hablando de un ser humano, que has escasos metros de ellos se ha derrumbado.  Y esa  “cosa” que se ha caído del murito que cerca la plaza no parece que impida que los taxistas sigan charlando.

María se acerca al joven. Está inconsciente, tiene una brecha en la frente, probablemente se la hizo al caerse, tirita de vez en cuando. María no lleva móvil, se vuelve a acercar a los taxistas: -¿Me pueden dejar hacer una llamada al 112 desde un móvil?

- No tenemos móvil, contestan los taxistas.

¿Alguien se cree a estas alturas de la película que ninguno de los tres taxistas  tenga móvil? Yo no. Además, tienen emisora de radio, lo que para el caso servía igualmente. No le proponen a María llamar a través de ella. Afortunadamente José se percata de que hay una cabina telefónica cerca, llama para que envíen una ambulancia y se va a buscar el coche que tiene aparcado relativamente lejos.

Mientras tanto, María que ha salido en chándal para su caminata matutina, pregunta a los taxistas si tienen alguna manta para cubrir al muchacho, que sigue sin reaccionar. Estos afirman no tener…y siguen charlando.

Pasan tres muchachas y se interesan por el chico tendido en el suelo. María lamenta no tener nada para taparlo pues el tiempo está bastante frío y lleva ahí un rato. Una de las muchachas se quita la gabardina y arropa al chico que sigue inconsciente.

- Se te está manchando de sangre, dice María.

- No importa, contesta la joven.

Una patrulla de la policía pasa en ese momento y se hace cargo de la situación, su actuación fue lo que esperamos que sea: adecuada, profesional y amable.

La ambulancia tardó algo en llegar, hubo muchos servicios esa mañana, actuaron como esperamos que sea: adecuada, profesional y amablemente.

De los cuatro taxistas, evidentemente no  puedo opinar lo mismo. Desde luego si los Reyes de Oriente no se lo han traído, necesitarían urgentemente comprar un diccionario para buscar en él las definiciones de las palabras “generosidad”, “solidaridad”, “empatía” y “consciencia”.

A mis amigos de otros lugares, muchos de ellos extranjeros, siempre les digo que lo mejor de Málaga es su buena gente. Pero ahora tendré que añadir: no toda, no toda...

Morgane, enero 2009

 

 

 www.centredelagravure.be 

 

Quelques fois ii m´est venu l´idée de décrire le choc d´un coup de foudre. J´ai trouvé dans les premières lignes du livre de Geneviève Bon, la description exacte des sensations passées.

 

« De ma rencontre avec Serge, je ne sais plus grand-chose aujourd´hui.

C´était le jour de la rentrée des prof. Je savais qu´une de mes classes risquait d´être difficile.

- Voyez Roques, m´avait dit le proviseur ; il y a longtemps qu´il est ici. Il a de l´expérience et de l´autorité ; il vous aidera, si besoin est.

Je demandai qu´on me le montrât :

- Il est là-bas, regardez, devant la fenêtre de gauche.

Un visage d´homme sombre et rayonnant, au fond de la salle soudain silencieuse, vidée de ses occupants. Où sont les phrases, les mots ?

J´ai revécu tant de fois ce moment par la pensée, essayant de me le raconter un jour dans son insignifiance, me prêtant, un autre, de mes sentiments que je n´éprouvai pas alors ! Il m´a semblé parfois que, si j´arrivais à me rappeler exactement ce que nous nous étions dit, je comprendrais : comme dans un conte où l´imprudent s´est laissé enfermer par une formule magique au fond d´un labyrinthe et ne s´en souvient plus lorsqu´il veut sortir. Et si ce n´était pas des mots, qu´est-ce qui dans son visage avait brusquement obscurci tous les autres, et illuminé mon propre regard ? Que s´était-il passé ? Des mois, des années après (et maintenant encore), j´ai cherché à comprendre, malgré toute raison, par quelle unique disposition des traits, des muscles et des rides, par quelle unique rencontre de telles lignes, de tels rapports, ou bien par quel écho dans ma mémoire, par quelle adéquation mystérieuse et parfaite de mes rêves – quels rêves ? – le visage de Serge m´était apparu soudain, à moi seulement, à moi impitoyablement, non pas seulement comme la beauté incarnée, mais comme quelque de chose mille fois plus fort, plus vrai, plus important que la beauté : l´image même du désir.

Et cependant, me méprenant alors sur la stupeur que me causait sa vue, j´ai voulu n´y trouver, par la suite, qu´une émotion esthétique analogue à celle, légitime, que l´on ressent dans un musée quand, entrant dans une salle inconnue, on  est figé par un tableau marqué de génie. J´ai voulu, .. regarder cela comme on regarde une peinture : après tout, le plus douloureux des martyrs, le nu le plus voluptueux qui montre dans un fugitif sourire heureux et las le plaisir du modèle dont le maître vient à peine de se déprendre ne sont que toile ; et de me dire : « Comme le regard est perçant ! Quel enchaînement parfait dans la ligne du front et du nez ! » Et encore, lorsque je lui parlais, oubliant à peine qu´il  était un tableau, je pensais avec étonnement : « Comment ! Il bouge ? Et il vit normalement ? Et il promène dans ses journées cette beauté ? Le sait-il seulement ? »

 

Traversée du désir – Geneviève Bon

 

 

 

« De mi encuentro con Sergio, hoy ya no sé gran cosa.

Era el día del comienzo del curso para los profe. Sabía que una de mis clases podía resultar difícil.

- Vea a Roques, me dijo el provisor; lleva tiempo aquí. Tiene experiencia y autoridad; le ayudará si es necesario.

Pedí a que me lo señalaran:

- Está allá, delante de la ventana de la izquierda.

Un rostro de hombre sombrío y radiante, en el fondo de la sala de repente silenciosa, vaciada de sus ocupantes. ¿Dónde están las frases, las palabras?

¡He revivido tantas veces ese momento con el pensamiento, tratando de contármelo un día en su insignificancia, atribuyéndome uno de mis sentimientos que no experimenté entonces! Me parecía en ocasiones que si conseguía recordar exactamente lo que nos dijimos, comprendería: como en un cuento en el cual el imprudente se ha dejado encerrar en un laberinto, por una fórmula mágica que no recuerda cuando quiere salir.

¿Y si no fueron las palabras, qué en su rostro había bruscamente oscurecido todos los demás e iluminado mi propia mirada? ¿Qué había ocurrido? Meses, años después (y aún ahora) he buscado comprenderlo, a pesar de toda razón, a través de qué única disposición de los rasgos, de los músculos y de las arrugas, por qué único encuentro de tales líneas, de tales relaciones, o bien por qué eco en mi memoria, a través de qué misteriosa y perfecta adecuación a mis sueños – ¿qué sueños ? – el rostro de Sergio me apareció repentinamente a mí sola, despiadadamente no sólo como la belleza encarnada, pero como algo mil veces más fuerte, más verdadero, más importante que la belleza: la imagen misma del deseo.

Y sin embargo, confundiéndome entonces el estupor que me causaba su vista, quise encontrar luego en él, únicamente una emoción estética semejante a la que, legítima, uno experimenta en un museo cuando entrando en una sala desconocida, se queda paralizado ante un cuadro marcado por el genio. Quise..mirar aquello como se mira una pintura: después de todo, el más doloroso de los mártires, el desnudo más voluptuoso que muestra en una sonrisa fugitiva y cansada, el placer del modelo que el maestro acaba hace poco de plasmar, no son que más que un lienzo; y me decía a mí misma: “¡Cuan aguda es la mirada! ¡Como se encadenan perfectamente la línea de la frente y de la nariz!”

Es más, cuando le hablaba, olvidando a penas que era un cuadro, pensaba con asombro: “¡¿Cómo?! ¿Se mueve? ¿Y vive con normalidad ? ¿Y pasea sus días en esta belleza ? ¿Tan sólo lo sabe? “ 

 

Traversía del deseo – Geneviève Bon

 

 

 

 

 

 

 

¿Hasta dónde llega el poder de nuestra mente?

 

Me afirman que los pensamientos positivos atraen acontecimientos positivos.

Es cierto que el optimismo crea una visión más amplia de la realidad, es cierto que la fe en su propia valía y capacidad ayuda a lograr metas.

 

Me cuentan casualidades extrañas, necesidades cubiertas en el momento justo, encuentros oportunos. ¿Es realmente el poder de la mente, la convicción de que lo deseado pueda ocurrir, lo que propicia esa “buenaventura”?

 

Me quedo perpleja. De lo que el celebro humano es capaz, creo que sólo conocemos una parte. No sé si ínfima o importante, pero se me antoja que mucho hay por descubrir.

 

¿Somos capaces soñando de hacer que nuestros sueños se realicen? Me dicen que sí.

Entonces yo sueño con la paz, la justicia, el bienestar y la tolerancia para y entre todos.

Sería fantástico que uniendo mis ilusiones a la de otros seres humanos, nuestras mentes crearan una fuerza tal que se cumplieran esa utopía.

¿Y si la clave estuviera en creerlo de forma tan absoluta y firme que nada pudiera impedir ese propósito de amor?

 

Morgane, diciembre 2007

 

HAY QUE REIRSE DE TODO... .          

 

 

 

         

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Hola luzsiempreviva,

Hemos encontrado imágenes con desnudos parciales (imágenes de pechos de mujeres, o de hombres desnudos completamente, o bien de nalgas de mujeres) en su Espacio, VivirEnArmonia. Elimine todas esas imágenes de su Espacio en un plazo de 120 horas o se le deshabilitará el mismo. Si tiene preguntas acerca de los tipos de imágenes permitidas en Windows Live Spaces, haga clic en el vínculo del Código de conducta en la parte inferior de la página Windows Live Spaces.


Atentamente,

Kahlil

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

¡Adiós Calor!

Vivir en el Sur: ¡Qué alegría! Te cambio mi agosto por un enero nevado, trueco la playa abrasada por un bosque sombrío.

 Llega octubre: el aire por fin recobra su ingravidez, la luz ya no ciega, la arena no arde.

Las playas son nuestras: paseos matutinos de caballistas silenciosos, perros jugando en libertad, solitarios lectores y algún deportista extraviado en la orilla. Dulce brisa, alivio deseado. Acabaron las vacaciones.

Ahora sí afirmo: Vivir en el Sur: magia y alegría.

Y no invito a nadie, que me perdone el Patronato de Turismo…

Lugares de silencios y murmullos, piedras que hablan de luchas, belleza e historias secretas. Lugares para caminar al compás de otro paso, sin embargo ando sola. Un escudo engancha mi mirada, que atraviesa por un zaguán abierto el patio y  la galería, se ensancha más allá del horizonte por el campo fértil y los montes áridos. Me gustan las ciudades viejas que se asoman a la naturaleza y la coronan de armonía.

Ronda. Calles empedradas de sueños y de poesía, tajos profundos como sentimientos, agua ligera, agua que se va por la sombra huyendo del calor del medio día y de los sueños sudorosos.

Ronda otra vez en solitario paseo, cuando se desenrosca lenta para ser descubierta por dos miradas cómplices y enamoradas. Destino repetido que me lleva a la casa del Rey Moro cuando en mi vida el rey pierde sus territorios.

Mundos en ruinas de pasado árabe y exquisito, barrios de palacetes hoy desigualmente restaurados, tajos de los molinos, de lo que queda de los molinos, campos de la vid, tierra de toros libres sacrificados en su plaza vieja con trajes goyescos y abanicos de sangre.

Ronda ardiendo en el asfixiante verano, fría y seca bajo el cielo intenso del invierno andaluz.

Algún día te traeré aquí, si algún día vuelves de tus silencios lejanos. Iremos a Acinipo a tumbarnos en las piedras antiguas, derrumbadas por el tiempo y el olvido, a escuchar en el viento las músicas inconcientes.

Regresaremos al tajo a tirar una moneda de cobre recubierta del oro translucido de las pasiones nacientes, tengo una cita en Ronda soñada y pospuesta.

 

 

 

No me apetece hoy escribir en español. Cuando el cansancio me puede salta el automático: el idioma de la infancia, de los pensamientos y sobre todo de los sentimientos.

Me reto sin embargo a seguir enfundada en el idioma que elegí como compañero cuando abandoné un porvenir tan seguro que no ya tenía futuro.

El traje me sirve. Las mangan resultan un poco estrechas, demasiado amplio el cuello, algún remiendo personal añado de tarde en tarde, una costura al revés: me lo coloqué a sabiendas que nunca estaría hecho a medidas. Me atrajeron sus colores vivos, sus tornasolados, sus adornos de reminiscencias árabes.

Decidí pasear con él, bailar a su ritmo, llorar en sus palabras, amar con su sinceridad.

Sé que al moverme de vez en cuando estalla un pespunte, no encontré botones iguales, le faltan bolsillos para meter todos los lápices de colores necesarios para matizar mis dibujos, no obstante me empeño en mis bocetos. Lo que me interesa es aprender.
Pero mi mente piensa en galo, y no sólo cuesta traducir el vocabulario, la sensibilidad aún siendo universal tiene arquitecturas distintas.

Un idioma es un mundo más allá de un diccionario.

 Con su permiso, aquí el escrito de un amiga muy querida, que al perder la capacidad de ver se ha vuelto vidente de las almas. Sus ojos se trasladarón a su inteligencia, su sensibilidad ahora crea su propia paleta de sentimientos. Con su desgana, su tesón, su tozudez para la vida, ha aprendido a distinguir los tonos de la voz, los matices de los silencios, la brillantez de una palabra. Por el cariño y el respeto que le tengo, deseo compartir con todos aquellos que temen andar a oscuras, la luz que puede haber en una mirada que sólo percibe noche. (el 13 de diciembre: Sta Lucía, patrona de los invidentes).     

 

 

Veo nacer un nuevo día mientras el sol se me apaga aquí dentro, se consume.  Agonizando se me escurre entre los dedos el último rayo de luz. Planeo mi despedida. Me siento frente al espejo y tiemblo. Me adentro en mi oscuridad…. Se nubla el cielo, se nublan mis ojos, se nubla el mar…. y siento miedo. La vida amenaza en cada esquina, en cada paso incierto. El mundo se hace pequeño, adverso….

         No volveré a sonreír, nadie podrá rescatarme del tedio. Nadie podrá evitar que mi alma se tiña de negro….

         Aquel día me perdí de vista. Mi mundo, mi vida, mi sueño….De repente, nada tenía sentido, la tierra dio un giro. No pude creerlo.

         No supe encontrar el camino, las huellas de mi pasado, las estrellas ya eran recuerdo, vacía y sola en mi oscuridad, sin nadie que me amase, sin nadie a quien amar. Las noches se empaparon en fracaso, los días eran noches arrastradas, abandonadas en un rincón, en un hueco de mi almohada….

         Yo sola quise calmarme, torcerle el brazo a la suerte, levantar este peso, hacerme fuerte. Cambiar una imagen por mil palabras…No quise mostrarme así al mundo, tan débil, tan vulnerable…Poco a poco empecé a levantarme, no quise entregar mi alegría. Aunque el dolor llamase a mi puerta cada mañana y yo lo dejase pasar resignada….Al final encontré en mis tinieblas una luz que me estremeció. Y sentí el sentir de la vida y mis manos rozaron la belleza de este mundo infinito, después de encontrarme tan sola….Fue el mundo el que me cegó, no quise manos a las que agarrarme, no quise  encontrar compasión, quería sentirme de nuevo, saber que seguía siendo yo, mas allá de mi reflejo, mas allá del vacío de mi mirada….Aún sigo en píe. En mis latidos están los contrastes, en mi piel los atardeceres, y cuando traigan las flores nerviosas su perfume hasta mi ventana, sabré que el campo está verde. Y cuando las olas del mar me hablen en silencio, dejare hundir mi mano en la arena…y sentiré…y el mundo no habrá cambiado, todo estará igual ahí fuera, las lunas de invierno, la primavera… Tal vez lo recuerde a colores. Tal vez en mi memoria sea un álbum de fotos mal hechas, desgastadas por el tiempo, por el viento del otoño que arrastra mis hojas secas.

         Pondré mis ojos en cada calle, en cada amigo, en cada detalle…En tantas miradas que encontré en el camino. Mis recuerdos serán mis ojos. Aquellas voces que me cuentan con que abrigo se arropa hoy el tiempo, con que sonrisa me mira hoy la gente, con quien comparto la que llevo dentro.

         Ya nadie podrá callarme, mi llanto, mis sonrisas, mis besos, mis manos, mi voz y mi tinta, mis ganas, mi vida y mi sueño…y todas las sensaciones que el mundo me sigue ofreciendo…. Mis dedos te dibujarán siempre, mientras mi alma siga latiendo…

         Quizás esta carta que escribo, nunca vuele para ti, Lucía, porque no tiene alas, ni espacio, ni sopla el viento entre sus líneas, quizás se pudra mi cosecha, quizás recoja lo que siembre…Tal vez no vuelva a sentirte cada 13 de Diciembre…O tal vez te lleve aquí dentro, callada, dormida y ausente….Serás tu quien encienda la hoguera que alumbre mi corazón para siempre